叶老头静静地看着，脸上的皱纹在光线下显得更深了。

“叔，坐啊。”叶飞这才反应过来，轻轻从婴儿手中抽回手指，示意叶老头在沙发上坐下。

叶老头没动，而是朝书房抬了抬下巴：“你平时就在那儿工作？”

“嗯，大部分时间。”叶飞走过去，随手整理了一下茶几上散乱的文件，

李婶抱着孩子走到沙发边，小心地坐下。她将竹篮放在茶几上，掀开蓝印花布。里面是几个密封的玻璃罐，装着深色的酱菜和腌制品，还有两个用油纸包得严严实实的包裹。

“家里自己做的，”李婶说，语气里带着些许不好意思，“酱黄瓜、辣萝卜干，还有你叔非让带的腊肉和腊肠。他说你在外边吃不到这些。”

叶飞看着那些熟悉的玻璃罐，喉结动了动。

在香港时，叶老头家的餐桌上总会有这么一两碟自家腌的小菜。李婶手艺普通，但那些味道却莫名地让人安心。后来他搬出去，忙于各种事务，再也没吃过。

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“谢谢李婶。”他低声说。

李婶摇摇头，低头看着怀里的孩子，没接话。气氛有些微妙的沉默。

婴儿打破了这片寂静。小家伙似乎对陌生的环境感到好奇，小脑袋转来转去，眼睛盯着天花板上华丽的水晶吊灯，又“啊、啊”地叫起来。

叶老头这时终于动了。他走到书房门口，站在那儿朝里看了许久。叶飞跟过去，站在他身侧。

书房里，墙上钉着一张巨大的世界地图，上面用不同颜色的图钉标记着各个城市——香港、东京、巴黎、洛杉矶、纽约、上海……地图旁的白板上写满了拍摄日程、会议安排和创作灵感，字迹潦草而密集。

叶老头的目光缓慢地移动着，从堆积如山的文件，到那张布满标记的世界地图。他看了很久，久到叶飞几乎以为他不会说话了。

然后，叶老头转身，面向叶飞。

那双布满老茧的手抬起来，拍了拍叶飞的肩膀。动作很轻，但掌心粗糙的触感透过衬衫布料传递过来，带着一种沉甸甸的重量。

“累了，”叶老头说，声音低沉，“就回家吃饭。”

只有六个字。

叶飞站在那儿，突然觉得眼眶发酸。他张了张嘴，想说“不累”，想说“还好”，想说“习惯了”——但所有的话都卡在喉咙里，最后只化成一声轻微的、几乎听不见的呼气。

他想起很多年前，刚偷渡到香港的那个雨夜，叶老头在海边发现他，什么也没问，只说了句“跟我走”。想起在三圣村的老宅里，叶老头教他打太极拳，动作慢而稳。想起他第一次拿到稿费时，叶老头只是点点头，说“留着，有用”。

这些年，他越走越远，越飞越高。世界在他面前展开，从香港到东京，从巴黎到洛杉矶。他拿奖，投资，拍电影，做音乐，认识越来越多的人，处理越来越复杂的事。

而叶老头始终在香港，在那个三圣村的宅子里，过着简单到近乎单调的生活。他们很少通话，见面更少。叶飞偶尔会寄钱回去，叶老头从不拒绝，但也从不主动要。

直到此刻，直到这句“累了就回家吃饭”。

“叔……”叶飞的声音有些哑。

叶老头收回手，转身朝客厅走去，背影依旧挺直，但鬓角的白发在光线下格外显眼。他没看叶飞，仿佛刚才那句话只是随口一提。

“小宝该换尿布了。”李婶在客厅里说，语气自然了许多，“阿飞，你这儿有热水吗？我给他冲点奶粉。”

“有，我让酒店送上来。”叶飞深吸一口气，压下眼中的热意，走向电话。

接下来的一个小时，套间里弥漫着一种难得的家常氛围。

李婶给婴儿换尿布、冲奶粉，动作熟练而轻柔。小家伙吃饱后心满意足，被放在沙发上，靠着靠垫坐着，继续好奇地打量这个新世界。叶老头坐在一旁，默默地看着孩子，偶尔伸手轻轻碰碰婴儿的小脚丫，脸上没什么表情，但眼神是柔和的。

叶飞打开李婶带来的玻璃罐，酱黄瓜的咸香和辣萝卜干的辛辣气味飘散出来。他让酒店送了简单的白粥和馒头上来，就着这些家常小菜，吃了一顿久违的、踏实的早餐。

“这腊肠是年前自己灌的，”李婶一边喂孩子，一边说，“你叔特意留着，说等你回来吃。结果你一直忙，我们就带过来了。”